Time for a shooting practice
Wherever you spit, there’s a lord,
Some count or blood nobly refined.
With vodka glasses, titles are assigned:
“For the people and the working class!”
Medals are made and go in pounds,
And the metals plaster men with ties.
Gilded temples sit in sadness,
But new mansions want us blind.
Generals are sharp and bright
Judging by their proud outside,
And to win they strut and march
Like girls on Brazilian carnivals!
Then, in his cassock and cross, the priest
Is his Shepherd’s blameless sheep,
And without any shudder, quiver,
Turns fasting into holy filth and feast.
A democrat, a warrior for truth,
Occupies a special VIP list.
In the want of money, poverty and tears,
As our MP he sinks and suffers and begs that deep.
In the blazing Hell on Eden’s tree
Grows the fruit of fear which they eat.
High society fiefs now milk and fleece
The people as a herd on old Soviet fields.
It’s time to practice, load and shoot,
Just a bit and without spurning,
The ladies’ and gentlemen’s elite,
The army of cons, clowns and thieves.
Or we can keep on going on and on
To meetings for nickels, change, and dimes
Only to buy yet more of blabbing lies,
Having thrown rifles into the rye.
Alternative translation for the last verse:
With “heads” stuck into holes and “snouts.”
***
Пора немножко по стрелять...
Куда не плюнь, везде дворяне.
Кто граф, кто княжеских кровей.
Раздача титулов по пьяни,
Всё для народа, для людей.
Размен наград на килограммы,
Блестят в медалях пиджаки.
Тускнеет позолота храмов,
Но слепят взор особняки.
В мундирах толпы генералов,
Погоны бисером горят.
Уж на бразильских карнавалах,
Такие, точно победят!
Святой отец, с крестом и в рясе,
Безгрешный господа слуга...
Найдёт и в пост блаженной грязи,
Без страха, страшного суда.
В отдельном списке слуг народа,
Борец за правду, демократ.
Несчастный нищий, год от года
Страдает бедный депутат...
В разгар чумы, парад банкетов,
Произрастает страха плод.
Бомонд дворян в стране советов,
Где загнан в стадо весь народ!
Орда элитных скоморохов,
Господ и дам, блатная рать.
От рассуждений мало проку,
Пора немножко в них стрелять.
Но можно продолжать и дальше,
Ходить на митинги за грош.
Внимать речам вранья и фальши,
И "морды" выбирать из "рож"...
Wherever you spit, there’s a lord,
Some count or blood nobly refined.
With vodka glasses, titles are assigned:
“For the people and the working class!”
Medals are made and go in pounds,
And the metals plaster men with ties.
Gilded temples sit in sadness,
But new mansions want us blind.
Generals are sharp and bright
Judging by their proud outside,
And to win they strut and march
Like girls on Brazilian carnivals!
Then, in his cassock and cross, the priest
Is his Shepherd’s blameless sheep,
And without any shudder, quiver,
Turns fasting into holy filth and feast.
A democrat, a warrior for truth,
Occupies a special VIP list.
In the want of money, poverty and tears,
As our MP he sinks and suffers and begs that deep.
In the blazing Hell on Eden’s tree
Grows the fruit of fear which they eat.
High society fiefs now milk and fleece
The people as a herd on old Soviet fields.
It’s time to practice, load and shoot,
Just a bit and without spurning,
The ladies’ and gentlemen’s elite,
The army of cons, clowns and thieves.
Or we can keep on going on and on
To meetings for nickels, change, and dimes
Only to buy yet more of blabbing lies,
Having thrown rifles into the rye.
Alternative translation for the last verse:
With “heads” stuck into holes and “snouts.”
***
Пора немножко по стрелять...
Куда не плюнь, везде дворяне.
Кто граф, кто княжеских кровей.
Раздача титулов по пьяни,
Всё для народа, для людей.
Размен наград на килограммы,
Блестят в медалях пиджаки.
Тускнеет позолота храмов,
Но слепят взор особняки.
В мундирах толпы генералов,
Погоны бисером горят.
Уж на бразильских карнавалах,
Такие, точно победят!
Святой отец, с крестом и в рясе,
Безгрешный господа слуга...
Найдёт и в пост блаженной грязи,
Без страха, страшного суда.
В отдельном списке слуг народа,
Борец за правду, демократ.
Несчастный нищий, год от года
Страдает бедный депутат...
В разгар чумы, парад банкетов,
Произрастает страха плод.
Бомонд дворян в стране советов,
Где загнан в стадо весь народ!
Орда элитных скоморохов,
Господ и дам, блатная рать.
От рассуждений мало проку,
Пора немножко в них стрелять.
Но можно продолжать и дальше,
Ходить на митинги за грош.
Внимать речам вранья и фальши,
И "морды" выбирать из "рож"...
No comments:
Post a Comment