My rendering of Alexey Mozgovoy's poem No. 9 (To Donbass, Mozgovoy's Prophetic Poem No. 2)

And so the blood is spilled

On the steppe far and wide,

And downhill into the gulch

Is rolling a poor man’s skull.

His head was caught and cut,

May nightingales’ tunes now

Deafly pass through the man

Whose cap fell on the grass.

Only the crows so deep in black

Circle above the chap so calm, so still.

And even if his beloved were to sing,

His heart’s strings would not be stirred.

His mother won’t see him again,

But grief is coming in instead,

And so his dear father may be seen

As he walks in silence to the solemn fields.

Say, how many young and brave

Quietly fill the steppe’s embrace?

And heaven too is like a prize

Made of their falcon souls.

In vain does the demons’ tribe,

The enemy, rage and strive!

Soon again Donbass will arise,

And so will its armies come!

And noble wrath, ярость

Благородная, will sing

In the Don’s fatherly waves!

And now let the nightingale play

With Cossacks proud and free!

***

Расплескалась кровушка,

По степи широкой.

Вниз катись головушка,

К балочке глубокой...

Не носить фуражечки,

Срубленной головушке.

Не слыхать бедняжечке,

Майского соловушки...

Только ворон чёрненьнький,

Над убитым кружится.

А казак молоденький,

С милой не, подружится.

Не дождётся матушка,

В сердце её горюшко.

Выйдет тихо батюшка,

Без сыночка в полюшко.

Сколько их, молоденьких,

Степь собой наполнили.

Души их - соколики,

Небо всё заполнили...

Только зря беснуется,

Вражье племя чёрное.

Скоро Дон пробудится,

Встанет войско новое!

Зашумит Дон-Батюшка,

Всколыхнётся волнами!

Заиграй соловушка,

С казаками вольными!